Nina Bouraoui - (Algérie)

Séraphine

Le titre me paraissait alléchant. Le thème également, car l’auteure nous fait vivre sa thérapie.
C’est à dire qu’elle débite ses histoires de famille, ses impressions, son vécu à bâtons rompus comme elle le ferait face à nous, si nous étions sur un divan.

« Je me considère comme une personne malade et je sais que cette maladie est un arrangement avec le réel. »

La cadence des mots est infernale. Irrespirable même. Comme un trop plein à expulser vite sous peine d’éclater.

Or, le hic est que lecteur n’a pas nécessairement envie ou besoin d’entrer dans le destin de quelqu’un d’autre.

Ou pas si vite et pas sans repère.

On enfile les descriptions diverses : enterrements, tante, cousin, mère, Alger, souvenirs d’enfance, odeurs…

Pour finir, on n’y comprend rien. Où est la trame ? Où est l’unité ? Ce n’est même pas un puzzle car on ne peut rien reconstruire.

Confus et décousu, sauf pour celle qui se « libère » de son passé au deux pays…

Quelques mots sur l’écriture : « Les livres ont le pouvoir d’annuler le monde, d’étouffer les cris ; ce sont des livres-murailles, il y a plusieurs façons de quitter la vie, les livres sont de cette drogue ».

De la psycho. aussi : « Les sujets qui souffrent de claustrophobie sont des sujets qui n’ont pas brisé avec la mère ».

Très honnêtement, je n’accroche pas, malgré la bonne réputation de cette Franco-Algérienne.

Je ne suis pas psy et en lisant ce bouquin, je me rends compte que ça doit être un métier terriblement frustrant et incohérent, de rentrer dans la tête des autres, de visualiser leurs réminiscences de situations, d’expliciter leur idiosyncrasie.

Je l’ai laissé tombé !

Ouf !

Non

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"Connais-toi toi-même."

Masques de Venise

Pourquoi est-ce toujours après la Mère qu'ils en ont ? ...

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Ecrasons les Infâmes ! - D'après (et avec la bénédiction posthume de) Voltaire

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