Tom Perrotta

Little Children

J’ai lu ce livre il y a plusieurs mois et j’en garde un souvenir extrêmement ténu. L’intrigue, les personnages, le style, rien n’accroche, rien ne retient. Les journaux anglo-saxons adorent crier au génie au moindre roman qui paraît, et celui-ci nous promettait « une rencontre entre Mme Bovary et les Desperate Housewives ». Etant inconditionnelle de l’une et des autres, je m’apprêtais à me régaler. Eh bien non. Pas de Mme Bovary, et pas de Desperate Housewives non plus. Tout juste un desperate reader. Tout est médiocre dans ce roman, les personnages autant que la petite banlieue où ils vivent et où ils essaient de se persuader qu’ils n’ont pas raté leur vie – ou alors, quand ils ont en fait le triste constat, ils ironisent. Mais un personnage médiocre qui ironise sur la médiocrité… ça ne marche pas. D’abord, il y a une question que je ne suis jamais parvenue à résoudre : que fiche Sarah, ex-féministe, dans une petite vie morne de mère au foyer, tyrannisée par son gamin et assistant sans rien dire aux incursions charnelles de son mari sur Internet ? D’accord, elle s’en sortira en entamant une liaison avec un autre personnage dont on se demande ce qu’il fiche là lui aussi, mais psychologiquement elle ne tient pas la route. Parlons-en, d’ailleurs, de la psychologie : c’est de la psychologie de bac à sable. Sarah se sent différente des bonnes mères de famille républicaines confites en religion ? Todd, père au foyer, se sent différent des mâles en costume-cravate qui vont durement gagner la vie de leur petite famille ? Bien évidemment, ces deux-là sentent dès le premier coup d’œil qu’ils sont faits l’un pour l’autre. Ben voyons… Todd est marié avec une femme qui travaille (elle est documentariste) et, bien sûr, elle est folle de jalousie à la vue de la complicité qui unit son mari à son fils… sans compter qu’elle est folle de son petit garçon au point de dormir avec lui et (Perrotta a dû lire Freud) de refuser ses faveurs à Todd. Ajoutons à ce plat pas très épicé un personnage de pédophile totalement bâclé poursuivi par un flic obnubilé par cette figure monolithique du mal, flic auquel on a envie de mettre des baffes et de dire qu’il a le droit de faire autre chose de sa vie qu’être en planque dans sa bagnole, et on a… la nourriture américaine telle que nous l’imaginons (à tort) ici : insipide, sans saveur qui ressorte, rien d’alléchant. C’est dommage parce que Perrotta avait de bons ingrédients à sa disposition. Mais… n’est pas bon cuisinier qui veut.
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Ecrire de la fiction, c'est comme se souvenir de quelque chose qui ne s'est jamais passé. (Siri Hustvedt)

Work is the curse of the drinking classes. (Oscar Wilde)

Ah bah mince alors! Je voulais le lire!
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-We live as we dream--alone Heart of Darkness J. Conrad

-De Satan ou de Dieu, qu'importe ? Ange ou Sirène,
Qu'importe, si tu rends, – fée aux yeux de velours,
Rythme, parfum, lueur, ô mon unique reine ! –
L'univers moins hideux et les instants moins lourds ? Baudelaire

Tu vas peut-être l'aimer ? Je ne l'ai pas trouvé bon du tout mais j'avais vraiment la tête ailleurs quand je l'ai lu. Enfin, tête ailleurs ou pas, ses personnages sont vraiment stérotypés. A-t-il besoin de charger à mort la mère de famille républicaine très rigide au point de lui faire dire qu'elle a des plages horaires précises pour tout, y compris pour faire l'amour avec son mari ?...

Mais si tu le lis, Morgane, reparles-en. Il a eu de plutôt bonnes critiques.
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Ecrire de la fiction, c'est comme se souvenir de quelque chose qui ne s'est jamais passé. (Siri Hustvedt)

Work is the curse of the drinking classes. (Oscar Wilde)