Blasband Philippe et Johnny Bruxelles

L'Ivre de Lecture Inscrit le : 11 Mai 2005 Messages : 283

QUAND J'ETAIS SUMO de Philippe Blasband
Editions le Castor Astral, collection Les Escales du Nord, 2000

J'aime beaucoup cet auteur et je crois que le meilleur livre que j'ai lu de lui pour l'instant se trouve dans ce recueil de nouvelles dont l'une donne le titre à l'ouvrage.

Ce qui marque, ce qui étonne, surprend et me laisse baba, c'est son style. Voilà, l'unité du recueil: le style! Simple, net, incisif, aux tournures surprenantes, tantôt des phrases courtes, tantôt longues, de la finesse d'analyse, de l'humour, de la tendresse, de la révolte. Tout y est!
Une des nouvelles aborde la vie d'un sumo, une autre un souvenir d'enfance, une autre un formidable duo de jazzmen détonnants, une autre magnifique sur l'exil, car Philippe Blasband est né d'un père iranien et d'une mère belge. C'est une anthologie d'une dizaine de pages sur ce qu'est l'exil véritable, je ne me lasse pas de la lire, j'ai l'impression de comprendre à chaque fois quelque chose de plus. Enfin, la dernière, "Griot" que je vous copie car elle est courte, et signe la fin remarquable de cet excellent recueil :

GRIOT

Vous êtes comme moi : vous avez l'impression d'avoir raté votre vie, d'avoir fait les mauvais choix, aux mauvais moments. Vous vouliez devenir employé d'une administration : vos parents ne l'ont jamais accepté.
Votre vie est l'histoire d'un échec.
Au moins, c'est une histoire. Une vie réussie n'est pas une histoire, et vous, au moins, comme moi, vous pouvez vous carrer dans votre fauteuil, prendre un verre et raconter vos périgrinations, vos conquêtes, vos chutes. Vous avez besoin des histoires, comme du sommeil, de la nourriture ou de l'ivresse. Vous savez qu'une histoire peut consoler ou tuer, combattre et gagner, qu'elle se détériore et qu'elle meurt, qu'elle renaît, qu'elle explose.
Une histoire n'a jamais changé le monde.
Vous êtes comme moi. Vous êtes au mauvais endroit au mauvais moment.
Vous auriez voulu être un griot, très mince et très grand, avec un bâton à la main droite. Vous vous seriez assis au milieu du village. Les enfants au ventre ballonné vous aurez entouré et vous leur auriez raconté des histoires.
Et dans ce moment où votre voix chaude aurait captivé ces visages aux yeux écarquillés et aux bouches bées, dans ce moment-là, le reste du monde aurait cessé d'exister.
Dans ce moment-là, votre parole serait devenue une arme aux pouvoirs infinis.
Vers midi, les mouches assommées de chaleur auraient cessé de bourdonner.

Vous êtes un extraordinaire conteur, un fabuleux faiseur d'histoires Monsieur Blasband, merci...

Johnny Bruxelles entraîne le lecteur dans les aventures d’un personnage complètement fantasque, à la vie tumultueuse. Son véritable nom était Joris Van Brussel. C’était son pseudonyme quand il écrivait et publiait. Ce grand et gros Belge de 32 ans, détective pour arrondir ses fins de mois, débarque dans l’existence de l’auteur-narrateur, Philippe Blasband, alors que celui-ci s’en serait bien passé. Il se sent menacé et demande l’asile. Pour convaincre son ancien condisciple, il raconte l’incroyable histoire du département kabouter, un service administratif créé par un ministre belge pour mener des enquêtes suite à la disparition de ses… nains de jardin. D’autres personnages croisent la route de Johnny Bruxelles et le pistent pour des raisons obscures.

Il sera assassiné en pleine rue. Un individu devait lui revendre le timbre, « l’Albert décapité », à l’embouchure de la rue du Texas. Il y eut des coups de feu …il s’écroula…mort. Le lecteur est ainsi emmené dans une affaire absurde, sans queue ni tête, dans divers quartiers de la capitale belge. L’auteur zigzague entre une intrigue confuse qui ne semble être qu’un prétexte et des tableaux de la Belgique avec laquelle il règle amicalement quelques comptes.

Il nous livre son Bruxelles de la place de la Vaillance à Molenbeek en passant par le parc de la cité administrative, Ixelles, St Gilles, Saint-Josse... la galerie Ravenstein. Le monde des philatélistes. Des salons de coiffure. La Grand Poste et ses files. Des familles éclatées entre vieilles gloires, wasserettes et immigration. Le monde de la presse avec des plumes amères. Tous les cancers urbanistiques bruxellois. Le monde des détectives privés. Un pèlerinage de bistrots. La guerre des polices. Des politiciens corrompus, des taximen barbouzes. Toutes les Affaires et cette sorte de secte qui rassemble bien des personnalités sous le nom de La Voie de la Merde...

Blasband a réussi un roman qui n’est ni une parodie prétentieuse, ni un étalage d'érudition, ni un cryptage pour «happy few». Il a une ampleur mélancolique, de la justesse dans les mots. Bien que précis autant qu'un biographe, il émeut, comme s'il avait gravé dans son texte des tristesses, des visages, des pensées de lui seul connues. Avec des mots vrais, il évoque des peines ou des malentendus qui vivifient les sentiments qu'il prête à Johnny, le libère de son corset pudique. L'intrigue est porteuse de sens et permet à l'écrivain d'enfoncer le clou sur lequel il frappe inlassablement. Sa méthode ? Présenter, par le biais de la fiction, des fragments de la réalité contemporaine, puis, dans un deuxième temps, injecter un peu de sociologie et d'analyse politique, avec assez de distance ironique pour que ces pages ne tournent pas à la démonstration.