Robert Desnos

Dans un temple en stuc de pomme le pasteur distillait le suc des psaumes.

O mon crâne, étoile de nacre qui s’étiole.

Passez-moi mon arc berbère, dit le monarque barbare.

Pourquoi votre incarnat est-il devenu si terne, petite fille, dans cet internat où votre œil se cerna ?

Est-ce que la caresse des putains excuse la paresse des culs teints ?

Le temps est un aigle agile dans un temple.

Ah ! meurs, amour !

Quel hasard me fera découvrir entre mille l’ami plus fugitif que le lézard ?

Paul Eluard : le poète élu des draps.

Amoureux voyageur sur la carte du tendre, pourquoi nourrir vos nuits d’une tarte de cendre ?

Mieux que ses seins ses bas se tiennent.

Plus que poli pur être honnête
Plus que poète pour être honni

Au paradis des diamants les carats sont des amants et la spirale est en cristal.

Habitant de Sodome, au feu du ciel préférez le fiel de la queue.

Le plaisir des morts c’est de moisir à plat.

Nul ne connaîtrait la magie des boules sans la bougie des mâles.

L’acte des sexes est l’axe des sectes.

Les caresses de demain nous révéleront-elles le carmin des déesses ?

Prométhée moi l’amour !

Les joues des fées se brûlent au feu de joie.

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Extraits de "Corps et biens"
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"Connais-toi toi-même."

Desnos ... Il n'est pas mort en déportation ? ... Ou je confonds avec Crevel ? ...

En tous cas, Séraphine, tu es à fond ces temps-ci dans la poésie et l'occulte !
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Oui, le pauvre homme est mort vers 44 / 45 ans dans un camp, je crois.

Oui, en ce moment, JE PLANE...

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"Connais-toi toi-même."

Je confirme : Desnos est mort dans un camp de concentration (d'épuisement et de maladie, ce me semble) en République tchèque, je crois... (enfin ce qui est aujourdhui la République tchèque)

Voici un poème d'Aragon chanté par Ferrat :

Robert le diable
Tu portais dans ta voix comme un chant de Nerval
Quand tu parlais du sang jeune homme singulier
Scandant la cruauté de tes vers réguliers
Le rire des bouchers t'escortait dans les Halles
Tu avais en ces jours ces accents de gageure
Que j'entends retentir à travers les années
Poète de vingt ans d'avance assassiné
Et que vengeaient déjà le blasphème et l'injure

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Debout sous un porche avec un cornet de frites
Te voilà par mauvais temps près de Saint-Merry
Dévisageant le monde avec effronterie
De ton regard pareil à celui d'Amphitrite
Enorme et palpitant d'une pâle buée
Et le sol à ton pied comme au sein nu l'écume
Se couvre de mégots de crachats de légumes
Dans les pas de la pluie et des prostituées

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Et c'est encore toi sans fin qui te promènes
Berger des longs désirs et des songes brisés
Sous les arbres obscurs dans les Champs-Elysées
Jusqu'à l'épuisement de la nuit ton domaine
O la Gare de l'Est et le premier croissant
Le café noir qu'on prend près du percolateur
Les journaux frais les boulevards pleins de senteur
Les bouches du métro qui captent les passants

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

La ville un peu partout garde de ton passage
Une ombre de couleur à ses frontons salis
Et quand le jour se lève au Sacré-Cœur pâli
Quand sur le Panthéon comme un équarissage
Le crépuscule met ses lambeaux écorchés
Quand le vent hurle aux loups dessous le Pont-au-Change
Quand le soleil au Bois roule avec les oranges
Quand la lune s'assied de clocher en clocher

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Tiens, c'est bizarre je m'aperçois... est-ce normal ? y'a pas de ponctuation.
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"Les pattes du canard sont courtes, il est vrai ; mais les allonger ne lui apporterait rien." (Tchouang-Tseu)

Crevel, lui, s'est suicidé à 35 ans, rongé par la tuberculose et une vie intérieure compliquée. Ses romans méritent d'être lus, au passage.
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Ecrire de la fiction, c'est comme se souvenir de quelque chose qui ne s'est jamais passé. (Siri Hustvedt)

Work is the curse of the drinking classes. (Oscar Wilde)

Je pense que Desnos serait devenu un grand poète s'il avait pu vivre plus longtemps.

Très bien le poème d'Aragon sur Desnos, je le connais d'ailleurs quasiment par coeur, et avec le ton !

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Je ne suis qu'à moitié idiot et j'ai le vice de la tolérance.

J'ai appris avec stupeur que la récitation scolaire Une fourmi de dix-huit mètres avec un chapeau sur la tête ça n’existe pas, ça n’existe pas que tout le monde connaît était de Desnos.

Cela m'a énormément surpris, je pensais que c'était plus ou moins anonyme.
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Je ne suis qu'à moitié idiot et j'ai le vice de la tolérance.

Ah ben si c'est de Desnos ! Pour être aussi surréaliste, qui d'autre ? Wink

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"Le secret douloureux des dieux et des rois, c'est que les hommes sont libres." Jean-Paul Sartre, Les mouches
"La sensualité est la condition mystérieuse, mais nécessaire et créatrice, du développement intellectuel." Pierre Louÿs, Aphrodite

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